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新年（第2页）

沈砚舟在对面坐下来，解下披风搭在椅背上，从袖子里掏出一样东西放在桌上。是一个油纸包，和上次那个差不多大，方方正正的，用麻绳捆着。凌烬看着那个油纸包，没有伸手去拆。

“又带吃的了？”凌烬问。

“嗯。”沈砚舟说，“这次不是糕点，是肉干。北边的特产，听说很好吃。”

凌烬拆开油纸，里面是一条一条的肉干，暗红色的，表面有一层薄薄的白霜，像是盐霜又像是糖霜。他拿起一条咬了一口，硬，很硬，嚼了半天才嚼动。味道咸中带甜，有一股烟熏的香味，嚼着嚼着就停不下来了，吃完一条又拿了一条。

“好吃吗？”沈砚舟问。

“还行。”凌烬嚼着肉干，腮帮子鼓鼓的，说话含混不清。他咽下去之后补了一句，“比上次的糕点好吃。”

沈砚舟看着他吃，没有说话。

凌烬吃完了三条肉干，把油纸重新包好，放在一边。他的手指上沾了油，亮晶晶的，他用帕子擦了擦，擦干净了，但那股烟熏的味道怎么都擦不掉，留在指尖上，若有若无的。

“师尊。”沈砚舟抬起头。“朕有个东西要给你。”

沈砚舟看着他，没有说话。凌烬从抽屉里拿出一样东西，放在桌上，推到沈砚舟面前。是一把扇子。扇骨是玉竹的，颜色已经泛黄了，看得出来有些年头。扇面上画着一枝梅花，枝干苍劲，花朵稀疏，用墨很淡，留白很多。画的右下角有一行小字，写着“凌烬敬绘”四个字。

沈砚舟拿起扇子，打开，看着那枝梅花。他看了很久，久到凌烬开始不安了。他知道自己画得不好，他的画功比字差远了，这枝梅花他画了十几遍，最后挑了一张勉强能看的，裱在了扇面上。枝干的力道不够，花朵的神韵不足，留白太多显得有些空。

“画得不好。”凌烬说，“朕知道。”

沈砚舟把扇子合上，放在桌上。“留着。”

凌烬愣了一下。不是“很好”，不是“不错”，是“留着”。留着就是他会收下，会放在身边，也许会在夏天拿出来用，也许不会，但他会留着。这个字的分量，不比“很好”轻。

“北边的事，辛苦师尊了。”凌烬说。

沈砚舟靠在椅背里，看着他。“不辛苦。”

“那几个部落，以后还会闹吗？”

“三年之内不会。”沈砚舟说，“三年之后不好说。到时候再看，总有办法。”

凌烬点了点头，没有再问了。他拿起一份折子，翻开，开始批。沈砚舟也拿起一本书，翻开，开始看。御书房里安静了，和以前一样，两个人隔着一张御案各做各的，谁也不说话。但凌烬觉得今天的安静和以前不一样——以前沈砚舟不在的时候，安静是空的，是冷的，是让人坐不住的。现在沈砚舟回来了，安静满了，暖了，让他可以安安心心地坐在那里，把一份折子从头到尾看完，不需要看一半就停下来想别的事情。

窗外天还亮着，阳光从窗棂里照进来，落在地面上，金灿灿的。灰尘在光柱里慢慢飘，像是无数细小的星星，在这间安静的屋子里，在两个人之间，飞来飞去，不知疲倦。

凌烬批完一份折子，抬起头看了沈砚舟一眼。沈砚舟低着头看书，睫毛在眼下投了一小片阴影，鼻梁的线条很直，嘴唇微微抿着。他看书的时候表情比平时柔和一些，不再那么冷硬，像是一块被阳光晒过的冰，表面化了薄薄一层水，摸上去不再那么冰手了，但还是凉的，那种从里到外的、天生的凉。

凌烬低下头，继续批。

他的嘴角有一个小小的弧度。不是笑，是一种更安静的、更持久的东西，像是一条河，从很远的地方流过来，流过了冬天，流过了冰雪，在春天到来的时候，河面上的冰终于裂开了，露出下面流动的水。那水一直在流，只是被冰盖住了，看不见，现在冰化了，水就露出来了，亮晶晶的，哗哗地流，流向远方，流向那个不知道在哪里的远方。

窗外的风吹进来，带着初春的气息，带着泥土解冻后的味道，带着远处庙会上的喧闹——隐隐约约的，像隔着一层布。那些声音离这里很远，远到像是另一个世界的动静，与这间御书房无关。御书房里只有翻书的沙沙声和落笔的刷刷声，和两个人的呼吸声，轻得几乎听不见，但如果你仔细听，就能听出它们的节奏——平稳的，安心的，不需要赶时间的。

沈砚舟翻过一页书，纸张的声音清脆而短促。凌烬在折子上写下一个“准”字，笔尖划破纸面，发出细微的嘶嘶声。两个声音交织在一起，像是一种只有他们两个人才能听懂的语言。

天渐渐暗了。福安进来掌灯的时候，看到两个人各坐一边，各做各的事，谁也不看谁。他轻手轻脚地点上蜡烛，退了出去。烛火跳了几下，稳住了，把两个人的影子投在墙上，一大一小，隔着一小段空白。那段空白比以前小了一些，不是一个人移动了位置，是两个人都在不知不觉中往中间靠了，靠了那么一点点，不多，刚好够影子挨着影子。

没有人注意到这个变化。或者说，有人注意到了，但没有说出来。

有些变化不需要说出来。就像春天来了，不需要有人宣布，花自己会开。