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门没关（第1页）

揉皱的纸条在手心攥得死紧，边缘几乎要割破皮肤。那七个字——“想聊聊的话，来我房间”——像七根烧红的针，扎在蓝混乱的神经上。

他背靠着冰冷的墙壁坐在地上，光头抵着膝盖，试图用这种近乎胎儿般的姿势获取一丝脆弱的安全感。没用。酒吧里那电光火石的反击画面，同事们暧昧不明的低语，关于“男客户”的恶意揣测，还有……还有沈默那双总是沉默注视的眼睛，和他留下的那些意味不明的食物与酒，全部搅成一锅滚烫的、令人作呕的浓汤，在他脑子里沸腾。

“Getagrip。Fod’ssake。”（冷静点，布鲁斯。看在上帝的份上。）他对自己嘶声说，但声音在空旷寂静的过道里显得空洞无力。

他抬起头，目光不由自主地飘向过道另一头，那扇属于沈默的房门。

门缝下，透出一线极其微弱的、暖黄色的光。很暗，不像顶灯，更像是台灯或者床头灯。

他没关门。

这个认知让蓝的心脏猛地一缩，随即开始狂跳，撞得肋骨生疼。那线光，像一个沉默的邀请，也像一个危险的陷阱。

他知道。他可能真的知道。关于这具身体的秘密，关于那些破碎的记忆，关于那些训练，关于“蓝姐”到底是谁，以及……他们之间，到底发生过什么。

蓝感到一阵窒息般的矛盾。佛州教师的理智在尖叫：危险！未知！别进去！保持距离！但另一种更原始、更迫切的冲动——对真相的渴望，对自身处境摆脱迷茫的渴求，甚至……一丝连他自己都不敢深究的、对这具身体过往和那个沉默男人的好奇——像藤蔓一样缠绕住他的双脚。

他受够了！受够了每晚扮演一个自己都不认识的“蓝姐”，受够了在语言的迷宫里跌跌撞撞，受够了对自己身体和欲望的陌生与恐惧！如果那里有答案，哪怕是最糟糕的答案……

“Screwit。”（去他的。）他低咒一声，撑着墙壁，有些踉跄地站起来。腿因为久坐和紧张有些发麻。

他捏着纸条，像捏着一枚即将引爆的手雷，一步一步，挪向那扇透出光线的门。老旧的地板在他脚下发出极其轻微的呻吟，每一声都像是在他紧绷的神经上敲打。

越靠近，那股熟悉的、清冽中带着些许苦味的气息就越清晰——是沈默身上常有的味道，混合了某种高端金酒和……也许是雪松？该死的，他为什么连这个都记得这么清楚！

停在门前，那线光就在他脚尖前。他抬手，指尖微微颤抖，几乎要碰到粗糙的木门板。

就在这时，一股陌生的、灼热的悸动毫无预兆地从小腹升起，迅速蔓延至四肢百骸。血液仿佛在瞬间加快了流速，皮肤下的温度升高，某个部位甚至……起了可耻的变化！

“Holyshit!”（真是活见鬼了！）蓝内心惊恐地咆哮，脸瞬间涨得通红，一直红到发亮的头皮！这他妈是什么？！这具身体有自己的想法吗？！就因为靠近这扇门？就因为里面是沈默？！

他猛地抬手，不是推门，而是狠狠拍了一下自己的光头，试图用疼痛唤醒理智，驱逐这该死的、不受控制的生理反应。“Focus，youidiot!Thisisre，notadamnbootycall!”（集中精神，你这白痴！这是侦察，不是他妈的约炮！）

深呼吸，再深呼吸。他努力想象着佛罗里达炎热的太阳、橄榄球场上泥土的味道、教室里粉笔灰的气息……Anything!除了眼前这扇门和门后那个人。

稍微平复了一丁点，但心跳依旧如擂鼓。他不再犹豫，用尽全身力气，极其缓慢地，推开了那扇虚掩的门。

吱呀——

房间比他想象的要整洁，甚至可以说……有格调。不大，但布置得简练有力。一张单人床，铺着深灰色的床单。一张书桌，上面整齐地摆着几本厚厚的、看起来像专业调酒或化学相关的书籍。一个简易衣柜。空气中漂浮着淡淡的、好闻的烟草味，混合着他刚才闻到的沈默的气息。

沈默就坐在床边。

他没穿上衣，只套着一条宽松的灰色居家裤，露出线条清晰但不夸张的上半身。皮肤是久不见阳光的冷白，在床头那盏暖黄色小台灯的光晕下，像是某种玉石雕刻。他微微低着头，碎发垂落，遮住了部分眉眼。手里拿着一个晶莹的厚底古典杯，里面是近乎透明的液体，他正轻轻晃动着，冰块撞击杯壁，发出清脆细微的声响。

听到开门声，他抬起头。

暖黄的光线落进他深褐色的眸子里，却没有融化那层惯有的平静，反而让那平静显得更加深邃难测。他的目光落在蓝身上，从他那张通红的脸，到他紧攥的拳头，再回到他闪烁不定的眼睛。

他没说话，只是用拿着杯子的手，很随意地，拍了拍自己身边的床沿。

意思明确：过来，坐下。

蓝感觉自己的喉咙被什么堵住了。他想问“你知道什么？”，想质问“我们到底怎么回事？”，但所有的话都卡在喉咙里，只剩下剧烈的心跳和那挥之不去的、令人羞愤的生理反应提醒着他此刻的处境有多荒唐。