铃声——不是报时的缓鸣，是警铃，三短一长，破空如裂帛。 风里裹着腥气。不是血，是泥腥混着鱼鳞翻晒后的微腐，还有鹭鸶振翅时抖落的水汽。 我松开阿禾的手，他立刻蹲下，用拇指蘸了点陶坊门口未干的泥浆，在青砖上画了个歪斜的“鹭”字。我没拦他。这孩子从不乱画，他画的，都是将要发生的事。 ——果然，不到半炷香，伯益便大步奔来，粗布短褐沾满草屑，左袖口撕开一道口子，露出小臂上三道新鲜爪痕，血珠正沿着肌理缓缓下淌，像三条赤红的小溪。 “师尊！”他单膝砸地，震得尘灰腾空，“鱼塘三百七十尾青鲩，昨夜被白鹭啄死四十一尾！今晨又见黑鹳盘旋，叼走七只稚鲤！再不止住，春播秧苗未返青，秋收鱼粮已断根！” 他说话时喉结上下滚动，声音压得极低，却每个字都像...